Дети…они все одинаковы. Всем нужно развлекаться, всем нужно чтобы их любили и уделяли им внимание. Но некоторые дети отличаются ото всех, они другие…Нет, они также любят веселиться и играть, только эти дети обладают силами, способностями которые они получили с рождения…

Из дневника одной ученицы.
Вот я сижу, пишу зачем-то, а зачем-и сама не знаю, просто срываются слова из под длинных пальцев стучащих по клавиатуре, ложатся зачем-то в определенном порядке, а зачем-это мне неизвестно, да и не моя это забота, да. Просто пишу, мысли в голове скачут и визжат как раненные зайцы. Они правда визжат ( я зайцев имею ввиду, с мыслями-то все понятно), как маленькие дети плачут, и наверное убийство зайцев-самое страшное, как убийство людей, да. Не моя это кстати мысль, а Макса Фрая, как сюда затесалась-мне неведомо, не спрашивайте даже, все равно не отвечу только посмотрю строго, дабы не мешали мыслям крутиться и молчали как партизаны, о том какие буквы здесь видите-просто не любят слова ( не мои, не чужие), когда слишком много человек их читают. Всякая книга написана для одного человека, одного читателя, который все понимает и одновременно не понимает ничего, это-то и хорошо, и слава богу. А все остальные-так, примазавшиеся, почитали и убежали дальше по своим делам, разошлись не подумав и никогда больше не встретятся....
        Мне бы Маргаритой булгаковской обернуться, мне бы своего.. нет, не Мастера, своего Воланда найти, чтобы отвел меня в волшебную сказку, мне бы над Москвой на метле пролететь, мне бы мазь из белладонны под подушкой с утра найти, мне бы...
        Только не исполнятся желания, случайно сорвавшиеся с губ в ночной дреме, не будет другого отношения к нам за хорошее поведение - ну и не надо.
Мы отличаемся от других детей. Мы лучше. Мы наделены магической силой, которая у каждого своя. Мы отличаемся внешне, мы другие…Но у нас есть школа. Школа, в которой нас любят, ценят и помогают понять нашу сущность.